utan en dröm jag hade
Jag vaknade en morgon och hade slutat skriva.
Tog pennan i hand, fingrarna på tangentbordet; men varje ord blev fult, blev konstigt, blev fel.
Så jag försökte komma på varför och botaniserade i mina arkiv; på bloggar, i dagböcker, anteckningsböcker, gamla dokument som hade glömts bort. För visst var jag väl bra på att skriva en gång i tiden? Visst kunde jag väl en gång hantera ord med så varsam hand och se skillnad på en och än? Jag tänker att det ska bli ett äventyr, ja, som en tidsmaskin rentutav, ett färdmedel likt Dr Who:s Tardis, att leta igenom min skrivarhistoria.
Och efter expeditionen sätter jag mig ner igen för att skriva vad jag känner, så där som jag brukade göra förr.
Skam.
Sätter mig vid ett instrument, tänker Nu ska jag få ut allt det där inombords – men inget.
Jag bara skäms för allt blir egoistiskt, allt blir fel.
Skäms för att jag borde bry mig mer om allt det där som är så mycket viktigare än män som sårar, vänner som inte är vänner, personlighetsosäkerhet, musik, instängdhet, ja, känslor som är okej och nödvändiga att skrika om när man är tonåring men kanske borde dumpas när man passerat tjugoett.
Så jag bara skäms.
Och när jag skriver om stora grejer skäms jag igen för jag vet inte bättre än någon annan. Jag har ingen rätt att yttra mig, tänker jag. Jag har inga unika tankar gällande någonting. Så när jag säger något skäms jag för det låter som om jag skulle ha satt mig själv på en piedestal.
Vill skriva något vackert, något människor citerar. Vill skriva låtar som människor tröstar sig med, peppar sig med, känner med. Men jag är ingen poet och egentligen inte en särskilt bra musiker.
Så jag skäms.
Det är konstigt, för platser som en gång kändes som en fristad är nu endast små rum av skam.
Det stör mig lite att det enda som en gång kunde ge mig lite lugn och plats nu också har blivit något som får mig att må dåligt. Vad som skulle trösta mig när något litet och självcentrerat kändes jobbigt eller peppa mig och få mig att orka mer när det gällde stora saker som gällde för fler nu ger mig lika jävla mycket press och ångest som allt annat.
Och jag slutar på mänskliga rättigheter och säger att jag vill bli musikjournalist eller jobba på ett bokförlag. Jag slutar på ett program menat att hjälpa till för att jag vill börja med något som är kul för mig och bara mig egentligen.
Och då skäms jag över det.
Lägger ner pennan, återvänder till facebook, till spotify och soundcloud, och bara skäms. Sätter mig ner och fortsätter vara egoistisk och hemsk för det enda jag kan tänka på är vilken horribel människa jag är som inte kämpar mer. Som har känslor och mål som ibland bara rör mig själv och ingen annan.
Skäms.
Jag vaknade en morgon och hade slutat skriva.
Hade bränt ner en fristad och jag vet fan i helvete inte vad jag ska göra för att få tillbaks den igen. Jag vet fan inte det.
senpublicerat (eller vad man säger) om garderober
ldn
Ungefär två och en halv timme härifrån finns något som får mig så lycklig.
London.
Tänkte skriva så långt först – skriva om pulsen, om människorna, om den lugna stressen, om bussarna, om museerna, parkerna och gatumusiken. De dyra priserna och hur det inte spelar någon roll. Om hur många böcker, sånger och filmer som nämner de platser jag har ramlat runt på, vikt mig av skratt på och utvecklats på.
Men hur beskriver man något man har en kärleksaffär med? Något som ger en fjärilar i magen?
Jag tappar mitt vett där borta och samtidigt bara växer det. Läser aldrig så mycket som när jag är där, pratar aldrig lika mycket med främlingar och blir aldrig lika inspirerad.
Nej för London gör mig pirrig i magen i all sin gråhet, sexistiska snubbar, jobbiga turister, höga priser och att de flesta klubbar och barer stänger vid tre på vardagar (</3). Känner mig som hemma där, till och med när jag inte känner igen en enda byggnad.
Och jag älskar många platser men London känns för det mesta bara lite bättre.
Till och med de kortaste grässtråna är somrigare i London.
Till och med regnet smakar bättre i London.
Till och med jag är lite mer värd att bli omtyckt i den där staden.
heh.
livsfara
2012-2013
Typiskt tjejer
När jag var yngre (och förmodligen också nu för den delen) och jag och mina vänner gjorde något dumt mot varandra så sa alla att
oroa dig inte det är så tjejer gör. Det är så ni är i den här åldern.
Och det är kanske sant. Kanske pratar tjejer mer bakom ryggen än killar, kanske säger vi generellt sett att inget är fel fastän det märks att vi tycker det. Kanske är det sant att vi inte erkänner att vi är avundsjuka i samma mån som killar gör, kanske hugger vi oftare vänner i ryggen, kanske låtsas vi mer.
Jag vill inte snacka skit eller så, men alltså…
Men om det är så - om vi låtsas mer – varför är det då så?
Är det någon slags ersättning för kuken män har? Eller något som ingår i äggstockarna? Livmodern? Fittan?
Men alltså, jag bryr mig inte.
Eller kan det bero på något annat?
Till exempel att kvinnors åsikter alltid har blivit nedsedda på och inte tagna på allvar. ”Har du mens eller?” hit och dit. Eller att vi är rädda för att bli kallade glåpord om vi står på oss själva. Eller är vi så pass rädda för att bli ensamma en stund, så pass övertygade om att vi är för svaga för att klara oss, att vi föredrar att inte möta direkta konfrontationer.
Men lägg av, jag lovar, det är inget.
Fast vet ni, kanske är det där döljandet av ens riktiga åsikter inget som ingår i det kvinnliga könet; inget som är typiskt tjejer alls.
Killar kanske inte gör det här i samma utsträckning som tjejer, för att de är säkra på att de alltid klarar sig.
Kanske är det inte alls en egenskap, det här som är sagt vara typiskt tjejer, utan bara ren rädsla.
En tanke bara.
PK
Så här i PK-tider har människor börjat komma med lite instabila argument för att slå emot människor som kämpar emot sexism, rasism, och diverse andra orättvisor. Det pratas om rasism gentemot vita, hat mot cis-människor, och sexism gentemot män. Framför allt på internetforum som tumblr pratas det om detta. För människor gillar att leka martyrer.
Allt hat är vidrigt hat. Så varför fokuserar vi på icke-vita, LGBTQ-folk, muslimer, judar och kvinnor?, undrar människorna. Säger ni inte emot er själva? frågar dem.
Men det går inte att jämföra. Att bli sårad för vad någon kanske säger någon gång går inte att jämföra med att bli utkickad av sin egen familj, hundratals år av förtryck, vara tvungen att vara rädd och försiktig när man går hem om natten för risken är stor att bli våldtagen, få höra att man är fel onormal och hela ens existens irrelevant för världen, tas för given att vara skyldig till ett brott, inte någonsin tas på allvar, tas för given att inte vara kapabel till något utan istället ha kvoterats in, få lägre lön för samma arbete, inte få samma grundläggande rättigheter, ses som sjuk för att man älskar någon som är av samma kön eller gillar att klä sig som stereotypen av det motsatta könet, och så jävla vidare i all oändlighet. Inte. Samma. Sak.
Vad dessa människor inte heller förstår är att feminism, antihomofobi, och antirasism gynnar alla; just för att de handlar om vad som är världens mest självklara sak: att alla människor är lika mycket värda och ska spela på lika villkor; och att vi inte ska se personer för deras kön, sexualitet, etnicitet och religion.
Vi kämpar mot våldtäkt. Mot våld. Mot fördomar. Mot orättvisor. Mot hat.
I slutändan inte för en speciell sida.
Men vi måste som det är nu skrika högre för kvinnor, invandrare, LGBTQ, och andra (”)minoriteter(”) – annars har de inte en chans i världen att synas, höras, räddas, få makt och respekteras.
Vi kämpar för fred. För jämlikhet. För trygghet. För rättvisa. För kärlek.
Är ni med oss eller mot oss?
något en man jag tycker lite om sa till mig
”Hela den här stan är på låtsas. Den är byggd på att förstagångsutflyttare ska känna sig vuxna. Och de börjar gå på bibliotek som är uppbyggda för att De ska hitta, de köper kaffe med specialpris för just Dem, de betalar hyra för ett boende specialiserat på Deras klass, och går på klubbar som inte är klubbar på riktigt utan bara nationer med öl för specialpris. Allt går på någon slags leka-vuxen-villkor i den här staden, och jag blir så jävla trött.”
sa han
och jag bara tänkte att jag trivs rätt bra i det här dockhuset
fastän det är mörkt och fruset så här i december
fatta
Och jag frågar er som någon gång har tvivlat på någon som blivit våldtagen, någon ni tycker överdriver: kan ni se dem i ögonen och säga det? Kan ni säga "Släpp det nu", kan ni fråga vad de hade på sig, kan ni fråga om de verkligen sa nej tillräckligt högt för att hen skulle göra?
They say that you can get every little thing that you want; so take another picture and compare it to the things you haven't got
och vi har inga tröjor på oss, men persiennerna är neddragna så ingen kan se.
han pratar stockholmska
tårtor
kille 1
Jag var fjorton år och vi pratade på msn varje dag. Minns inte om vad, bara att jag – som ändå var rätt så bitter och tonårig som fjortonåring – blev så glad av att skriva med honom. Minns att han ibland hade sin status på Inte vid datorn och skrev ”jag är visst här, orkar bara inte prata med någon annan.”
Jag minns när han började skriva om en tjej han gillade och hur det gjorde ännu ondare när han visade en bild på henne, berättade om henne, för hon var så olik mig som man kunde bli ungefär. Jag minns hur jag drömde om honom, minns hur hans namn konstant dunkade i mitt huvud, minns att han sa hur många han hatade men bjöd med mig på hemliga fester jag aldrig gick på.
Nu dunkar inte hans namn i huvudet längre, jag drömmer inte om honom, och det gör inte ont när han hånglar med någon annan.
För man kan vara fjorton år och gråta på sitt rum och tänka att det här går inte, det här är ens första och sista förälskelse, den här pojken kommer man aldrig komma över.
Men så vaknar man en morgon och man är lite äldre och fjärilarna har dött. Man ser på honom och tänker bara ”Jaha. Så vad såg jag hos honom egentligen?”
För man är inte längre fjorton år, man gråter inte längre på sitt rum över honom, och man har precis fått sin första kyss av en kille med smilgropar och udda dialekt (och om några år kommer den killen bete sig jätteförvirrande – men det vet man inte än).
Det är som att allt som långsamt dödar mig får mig att känna mig levande
Jag romantiserar dåligt levende. Igen och igen och igen romantiserar jag främmande män som balkongssällskap, rökande på cigarretter, andas in ut in ut det här förfärliga som förstör ens kropp. Dela på alkohol och tävla vem som kan dricka snabbast och prata hela natten för man har någonting att skylla på. Aldrig somna. Glömma att äta för att sedan vräka i sig falafel med sås som droppar ner på kappan.
”Sitta inne och mysa” känns förlegat; vi kan mer. Vi kan klunka det sista vinet, vi kan sjunga till låtar som hyllar ungdomen och ohälsan mer än något annat.
Det kan vara natt och vi kan dansa på busshållplatsen med en cigarrett i vår hand och med en ölflaska i den andra. Kroppen skriker kanske nej men vi fortsätter att explodera i någon slags ungdomseufori och själen skriker ja och skakar hand med saker vi kommer ångra.
I natt är vi oslagbara:
för vi har en cigarrett i ena handen, och en ölflaska i andra;
och alla dessa destruktiva nöjen som långsamt dödar oss gör att vi känner oss mer levande än någonsin annars.
att sänka muren
Du har gjort det, sa hon, min bästa vän. Du har erkänt att du kanske gillar någon.
Kanske kommer börja, rättade jag, och hon himlade med ögonen för hon visste vad jag egentligen menade. Att jag inte orkade hålla uppe den där muren kring hjärtat längre. Att, att inte våga bli kär tar så mycket på kroppen, på hjärnan, på hjärtat. Man tror att det är en bra försvarsmekanism, man tror att det hjälper, man tror att man aldrig kommer bli ledsen av kärlek igen bara man övertygar sig om att man inte känner det.
När jag var sexton sa jag att jag aldrig skulle bli besviken om vänner lämnade mig igen. Vänner är aldrig vänner, sa jag. Vänner är ”vänner”. Jag får inte inte bli besviken, för de växer ifrån mig och de tröttnar och de hatar. Vänner är aldrig vänner, vänner försvinner, och jag svor på att aldrig lita på någon igen. Jag svor på att jag kunde säga hemligheter men att jag aldrig skulle bli besviken om de sedan gick ifrån mig. För det är så vänner gör, tänkte jag. Så jag byggde muren, gav mig ut i vardagen. Och jag fortsatte och fortsatte, byggde mer och mer på muren oavsett hur snälla människor var. Nu ska jag bli stark, tänkte jag, och tänkte på något vis att jag kunde vara hur söndersvag som helst men hade jag en mur runt mig skulle jag verka stark.
Men det fungerar inte så. För att aldrig vara svag gör en inte stark; lika lite som att aldrig vara rädd gör en modig. En imaginär mur gör en aldrig säker, en attityd som utesluter ger en inte självförtroende. Man måste vara naken och det måste få göra ont; för annars kan man inte säga fuck it och förlora igen och igen och igen ända tills man vinner.
För vänner att lita på får man inte förrän man vågar lita på dem, och människor att bli kär i finner man inte förrän man tillåter sig själv att bli kär.
En mur gör en aldrig stark, bara instängd, nej, en mur är inget försvar, en mur är ett fängelse.
För man kan aldrig känna sig riktigt lycklig förrän man vågar känna sig olycklig;
och man skriver aldrig historia om man aldrig vågar chansa.
en vän en gång för längesen fast nyss egentligen
”Jag tycker bara man är slampa om man gör det fastän man egentligen inte vill”, säger hon och jag tror att det egentligen är där som vi slutar varandras närmaste vänner.
Men jag säger bara ”jasså”. Orkar inte ens försvara längre. Det är eftermiddag och vi går precis förbi stadens bästa pizzeria och HON SÄGER SÅ. Att någon som inte säger nej ska få en så gräslig stämpel på sig – att någon överhuvudtaget faktiskt förtjänar att få den stämpeln på sig.
På samma promenad pratar hon i tusen år om ett problem som inte är ett problem och jag säger ”Vet du, sluta spela den där gamla skivan nu, och gör något åt saken istället”, och kanske är det okänsligt av mig men jag orkar inte bry mig längre.
Men vet ni hur det är?
Närmaste vänner ändras ibland. Man kan ha så rysligt roligt tillsammans, man kan leka på en trasig lekpark för att hjärtat är lite trasigt, man kan dricka alldeles för mycket tillsammans, man kan halka in på alldeles för djupa samtal, och man kan skratta åt de fånigaste av grejor.
Men så kan man ta olika vägar i livet – och då kan allt förändras. Kanske bara för ett litet tag, kanske för för alltid.
För man får nya värderingar, hittar nya närmaste att leka på en trasig lekpark med, och plötsligt ses man på stan och man har inte synts på hela sommaren och man drar inga internskämt utan man bara ger en snabb kram och säger ”Shit kul att ses hur är allt (jodå bara bra) ah vad härligt förlåt men jag måste dra vidare är ju på jobbet egentligen du vet” och man säger inte att man borde träffas någon gång snart.
För ingen av oss vill.
Och det märks så väl.
För man är klar med varandra, man har knutit upp ett bästa-vänskapsband och knutit fast ett med andra. En gång i tiden var man varandras, en gång i tiden hade man så himla kul, en gång i tiden var allt bra, och den tiden kommer alltid finnas där - bara inte nu.
Kanske kommer den tillbaks.
Men man kan inte låtsas;
för tiden är inte nu.
Nej, för ingen av oss vill att tiden ska vara nu. Tiden ska vara då, tiden ska kanske vara sen.
Så vi knyter upp bandet och vi lägger det på marken. Färdiga.
Sen går vi; och vi säger inte hejdå.
universitet
epilepsi del 1
När jag var femton år och tre månader ungefär skrev min doktor ut recept på 50 mg lamictal till mig – för jag har epilepsi. Jag tar medicin för detta. Jag får anfall ibland. Det kunde ha varit värre. Andra personer som har/hade epilepsi är Lenin, Neil Young, Lil Wayne, Ian Curtis (vars epilepsi för övrigt var en av de främsta anledningarna tills hans självmord – tack för den, Ian), Prince och Dostojevsky. Det sägs/upptäcktes efter deras död, att Socrates, Caesar, Napoleon, Heliga Birgitta och Joan d’Arc också led av epilepsi.
Hur eller hur.
När jag frågade min läkare om vad det egentligen var som hände i min kropp sa hen att hen inte riktigt visste, men jag kunde bli skickad till en neurolog om jag ville.
En neurolog som sa ungefär ”oj vilket hår du har förresten vi ska nog öka dosen lite”, och inte så mycket mer.
Men de sa aldrig någonting om vad det var som hände egentligen, om vad jag kunde göra åt det, om hur det hade kommit upp och vad medicinen skulle kunna göra. De frågade hur långa mina anfall hade varit, om hur jag känt mig efteråt, om jag kunde följa pekfingret med blicken. Aldrig om hur jag mådde rent psykiskt, om mina mat-och sovvanor, om jag visste hur jag skulle hantera anfallen eller ens hur jag skulle uppmana alla mina nära att agera.
Ingenting sådant fick jag. Jag fick min medicin men ingen förklaring och inga uppmaningar. Jag fick inte ens en liten jävla broshyr om sjukdomen jag antagligen kommer att vara tvungen att leva med resten av mitt liv.
Jag har epilepsi. Epilepsi kommer i olika varianter, styrkor och tidsperioder – det är en svår sjukdom på det viset. Det som händer är – jätteförenklat och jättekortfattat – att vissa av mina nervceller ibland blir överaktiva och inte riktigt i synk med resten av kroppen. Vissa av mina nervceller gick liksom in i någon slags tonårsrevolt som de nog aldrig kommer komma ur.
Jag kan inte göra allting som människor utan epilepsi kan – men jag vet inte vad. Jag tar medicin som lika gärna hade kunnat vara sockerpiller för jag vet inte vad de gör. Jag får anfall ibland som jag inte kan förklara för folk vad de ska göra åt, för ingen auktoritet har förklarat för mig.
Det kunde ha varit värre; men jag litar inte ett dyft att sjukvården ska förhindra det från att bli så.
om att vara en hångelhora (och trivas med det)
Jag var nitton år och bodde i Salamanca när det var december tjugohundratolv och jag och en av de finaste människor jag någonsin träffat satt på ett litet torg och rökte egenrullat och drack billig sangria direkt ur flaskan (ville ju inte vara först på festen).
Diskuterade livet. Pratade om allt och vet inte hur vi kom in på det men hon sa
”Fast med dig är det ju annorlunda, Annie. Du gör det på ett coolt sätt”, när vi pratade om det här med män och hur en behandlar dem. (Vad är inte ett coolt sätt? Annan gång.)
För där satt vi, på samma torg, rökte samma cigarett, drack ur samma flaska, svarade likadant på samma fråga (”So do you wanna get hopelessly and utterly drunk tonight?” ”Is that a question?”), skrattade åt samma skämt, gillade samma låtar och tänkte nästan jämt likadant; men var ljusår ifrån varandras personligheter när det kom till det här hur en behandlar andra, och sig själv, när det kommer till tungor och armar och diverse andra kroppsdelar.
För, så länge jag inte är ute och går på en gata fylld av kåta män eller våldsamma människor, gillar jag det okända. Mörker skrämmer mig inte. Gå till okända hemmafester är något roligt, att dricka mystiska blandningar fastän jag äter lamictal är mest spännande, en oviss framtid kan vara läskig men samtidigt så trygg för det betyder att jag kan göra nästan vad som helst.
Någon gång ska jag skriva om mina rädslor: fåglar och våldtäktsmän och människor med farliga åsikter och att bli lämnad ensam. Inte nu.
Män med lockigt hår och rakt hår och revben som syns och långa fingrar och långa, fantastiska ben, som spelar instrument och har fina kläder och man märker att de vill ha en. De är lindade runt ens pekfinger.
Det är något som är så fantastiskt med att ha någon på det sättet – bara för en natt, inget stort, inga förpliktelser.
Jag behöver inte veta hans namn, för för mig är han inte så mycket. För mig är killen sällan mer än ett par läppar som kysser bra, ett par ljuvliga händer och något som gör att han vet vad som är det perfekta svaret, fast jag liksom inte vet vilket det är.
Jag vet inte om jag ska kalla det bekräftelsebehov – tycker såklart inte det är det. Jag kan ju ha de trevligaste av nätter utan att kyssa en enda person (till skillnad från när jag var femton och bara ”ingen vill någonsin vara nära mig”, vilket givetvis är ok men hemskt att tänka och inget jag tänker längre), men det förbryllar mig hur människor kan tycka så olika när det kommer till sådant.
Och hon, min älskade fina vän som jag saknar så mycket att det är svårt att beskriva, kunde räkna alla hon hade kysst på en hand och jag sa ”¿qué? Så många kysste jag förra veckan”.
”I guess I just like kissing boys”, sa jag och tog fem klunkar till.
”I know you do.”
Och så var det inte mer med den saken. Bara en kul grej som vi drev med och mina vänner drev om det för jag drev om det och vissa av dem var precis likadana.
För när det kommer till kritan så är allt för alla precis likadant men ändå helt och hållet olikt. Ett par läppar är till för hångel tycker jag och någon annan tycker att de är för två hjärtan som möts. Ben är underbara hopslingrade, men vissa vill vara hopslingrade med samma ben nästan jämt. Att se någon helt bräcklig och utelämnad tycker somliga är något som bara få personer ska få göra, och andra tycker att det inte spelar någon roll bara för att kroppar är så otroliga; revben så bräckliga men starka, leverfläckar på nyckelben så vackra och skoskav efter en lång festnatt ett tecken på något kul (fastän det är på någon helt okänd). För vissa är nya människor tätt inpå något kul, för andra något skrämmande.
Allt är okej, bara annorlunda: kom ihåg det. Det viktigaste är att man är snäll mot varandra – svårare än så är det fan inte.
för jag vill ju vara min egen
det är så konstigt det här med att få telefonsamtal mitt i natten av någon som liksom inte vill ge upp. Som vägrar, som säger att han har varit kär så himla länge nu och han pratar och pratar och jag förklarar och förklarar tills jag inte orkar längre. Så jag höjer rösten fastän jag egentligen inte vill.
Vill inte vara sur, vill inte såra.
Men vill inte heller att ens nej inte ska spela någon roll.
Vill inte vara någon slags trofé, som skulle gå att "få tillbaka" genom lite övertalning och smicker.
och jag vet inte hur jag ska hantera det - för hur hanterar man brustna hjärtan när man är den som har krossat dem?
inte en mening som gör mig hedrad, smickrad eller tillbakalockad.